Если бы вы могли видеть его глаза в тот момент: они сливались с морем, влажные, туманные, отражающие солнечный свет, который проникал в их глубину и играл там с волнами, совсем как с волнами моря… Голос его дрожал. Стройный темноглазый юноша, со рдеющим румянцем на тонких скулах.
Я смотрела на него и удивлялась, насколько красив мой народ, как природа вокруг, прекрасен. Словно эта самая природа отражает здесь кровных ей людей, а люди отражают ее. Юноша рассказывал мне о своей любви к девушке, крымской татарке. Всегда закрытый и настороженный, он решил поделиться вдруг со мной, и я старалась не обидеть его невниманием и хотела понять каждое слово, вырывавшееся из его сердца:
– Понимаете, сначала я влюбился в ее руки. Они были такие… уставшие. Красные, натруженные. Я подумал про себя: «А вдруг она замужем, и ее муж каждый вечер целует ей руки, колет их своей бородой. И она мажет, мажет руки кремом каждый день…». Думал разные глупости и ругал себя за это.
– Почему же ты думаешь, что любишь ее?
– Везде, где ее нет, я болен, и только рядом с ней я нахожу покой. Мне хочется лечь у ее ног и лежать так, пока она не положит на меня свою руку, чтобы я умер от счастья…
Недавно мне приснился сон. Мы стояли с ней на горе, а под нами лежал наш родной берег. И вдруг она засмеялась и умчалась вниз. А я остался стоять в пустоте, словно это моя душа унеслась. Она – моя душа.
– Почему же именно она? Не другая? Ведь много красивых, интересных…
– Ее красота в скромности, в отсутствии гордыни. Я знаю, она верит в одного Творца, уважает родителей, никому не причинит зла.
На этих словах я стала задумываться о том, какая она – крымскотатарская женщина. Ведь этот прекрасный юноша описывал мне идеал в своих глазах. И он продолжал:
– Настоящая, без притворства, моя…
Он еще долго говорил о ней, о ее внутренних качествах, поступках, голосе, глазах, ресницах, а я думала о том, как мусульманские мужчины видят женщин. Даже умирая от любви, он говорят о ее скромности и богобоязненности. В подтверждение моим мыслям я выхватила фразу из его речи:
– … я знаю, она будет слушаться мужа…
Только рядом с ней он находит покой, но она прекрасна в своей покорности ему. Эта тонкая психология и духовная красота крымскотатарского мужчины заставила встрепенуться мое сердце и увидеть образ женщины нашего народа глазами мужчины. Передо мной стояла теперь и она: красивая, гордая, чистая, слегка склонившая голову перед ним…
Холодный морской ветер порывами набрасывался на нас, я слегка отшатывалась от силы ветра, а юноша все стоял, как скала, и говорил о своей любви. И мне непроизвольно хотелось спрятаться за его спину.
Пока есть ценности, жива душа народа. Каждый из нас носит в себе эту чистую светлую любовь, о которой мне посчастливилось услышать.
Художник Зарема Трасинова